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l’été du nord 117
fond d’un fjord et jetait à quelques maisons per-
dues des nouvelles du monde.
Il nevient point d’étrangers à Balstad, et Balstad,
au milieu des fjells marins, n’en est pas emprisonné
comme Svolvœr. Dans les découpures et sous les
redans de ces masses granitiques si bizarrement
dentelées, dont les cimes se creusent en cratères ou
lancent vers le ciel leurs aiguilles de clochers,
des rangées de cabanes sur pilotis, les couleurs
rouges déteintes, l’escalier bancal, le toit de tourbe
verdoyant, aussi vides que des carapaces abandon-
nées, attendent leurs hôtes de l’hiver, les pêcheurs
de morues.
Sonne la Noël : ils accourront des côtes du Norr-
land, sur les mêmes barques dont les Vikings
écumaient les mers, tous, les Lapons, qui rament
comme ils parlent, à coups rapides et menus, les
Finnois à coups longs et tenaces, les Norvégiens à
coups égaux et forts. Trente mille pêcheurs ré-
pandus aux Lofoten râfleront en trois mois plus
de trente millions de morues. Les bateaux de sau-
vetage, qu’on appelle ici les bateaux de tempête,
trépignent dans les ports. Médecins, télégraphistes,
inspecteurs, juges, gendarmes, commissaires de
police sont là, debout à leur poste; et, derrière
eux, pullulent, sortis on ne sait d’où, se faufilant
dans l’ombre, flairant les filets lourds, attirés
avec les mouettes et les goélands autour des
riches entrailles qui empuantissent les vents du
soir, des juifs chargés de pacotille, montreurs
d’ours et contrebandiers d’eau-de-vie. Ces trognes
disparaissent en même temps que les morues,
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